... “Moi”, “Moi” et encore “Moi” : tout ceci (la psychanalyse, en somme) n’était qu’un grand rêve égoïste — celui de “Sigmund Freud” mais aussi le “nôtre”, celui de la foule des lecteurs parricides. Un sujet y sera né, s identifiant à toutes les places, assassinant tout le monde et jouant tous les rôles. Sans naître, donc. Cette naissance n’aura été que mythique, fantasmatique, fictive, et rien (aucun Père primitif, aucun Narcisse, aucun Maître) n’a sans doute précédé la situ